En typ av bamsetrötthet, som främst väcker (<–höhö.) lust till vinterdvala fram till parningssäsongen. Det är väl inte en av de mest önskvärda förutsättningarna inför en konsertkväll. Både jag och Madelene stupade till sängs och kom på fötter igen först en kvart innan det skulle dra igång, klockan 19:30. Och då hade vi inte ens kommit iväg ill någon internetcafé för att skriva ut biljetterna än.
Men den här gången gjorde det ingenting. Vi kom i relativt god tid ändå. Baden Baden spelade på ett bra tag till då vi väl fått dem i hör- och synfältet.

Dessvärre så har jag varit föga flitig med att lyssna på alla deras låtar. Detta av ren bekvämlighet, då endast fyra av deras verk finns tillgänliga på Spotify (- och jag har ÄNTLIGEN köpt mig Spotify Unlimited så att jag slipper reklam efter var och varannan visa. Det utnytjas till fullo).
Men det var ju desto mer till överraskning då, eftersom de genast starkt bekräftade mig än mer om hur dumt det är att för sällan lyssna sig för Utanför Spotifys bredder. (Med andra ord: det suger att inte all bra musik finns på Spotify. Vilket betyder: Baden Baden är feta)
Sen blev det paus i ungefär en timme innan huvudbandet skulle upp på scen…

Ståendes mitt bland alla fransoser på denna slutsålda konsert, filmandes med en kamera, krampaktigt, i högra handen. Som vilket freak som helst som känner behov av att ta bilder för att bevisa sina minnen, och än mer bekräfta dem för omgivningen. Där försökte man komma på något bra att ropa i pausen. Skulle man köra på ”Puss på’rej?” ”Får man bju på en kaffe?” eller … Nej. De tankarna rann ut i sanden. Ingen borde ha hjärta till att förstöra tillfället genom att yla på något obegriplig språk. Inte när man glömt bort att man står med en öl i ena handen, förrän då man upptäcker att man själv står gungandes synkroniserat med vibreringarna i de halvtomma plastglaset. Precis så som alla andra i salen. Precis som ljuset. Precis som Adam. Som Ted. Som Carl. Som Eric. Som Bebban. Som musiken.
Men om det skulle vara något format av tungan i detta ögonblick så skulle det vara ”Ibland blir man så jävla stolt över att vara svensk”. För fånigt nog så tycktes man själv plötsligt jämlike med de bästa, där man stod i drösen av alla heltids-R-skorrare. Det hör förstås egentligen inte alls till saken. Men man är inte annat än mänsklig. Eller man kanske ska säga svensk? heh.


Diskussion om ”konsertförälskelser” på vägen hem. Detta efter att ha bestämt oss för att INTE gå fram till sångaren och prata en andra gång, då vi ser honom på gatan. Ta ordagrannheten med en nypa salt, i denna ”hoppfulla kompitenströstansdialog”:
- Det är så himla töntigt att man ska bli så besatt av artisterna uppe på scen.
- FRUKTANSVÄRT
- Visst, man blir det för att de skapar så slående musik. Men det är ju knappast så att de är bättre människor än någon annan. De jobbar ju faktiskt till 100% för att åstadkomma det de gör.
- Mmm, man tänker som om det vore en sidogrej. Men det är det inte alltid. Musiken är deras Jobb! För vissa kan det vara en sidogrej.
- Ja det är ju inte så att vi inte är sköna människor bara för att vi gör massa utbredda låtar.
- Nää men vi är ju sköna på heltid!
- … och artisterna har det som en sidogrej.
Skål!
